experimento conmigo mismo

Historia de un pequeño momento

Y comía solo en su pequeño refugio, una rácana lata de atún, acompañada con pan de ayer (paradójicamente con un cubierto de Ikea), porque así vivía. Y vivía así porque no podía estar tan equivocado si lloraba haciéndolo. Sólo por estarlo haciendo.
Y ya no era fácil de emocionar, ni de sorprender, ni de ilusionar... Muestra de ello es que para emocionarse necesitaba algo tan difícil como ir solo en un autobús lleno de gente, volviendo de alguna experiencia desagradable con desgraciados, que en el lugar del crimen sólo él había advertido, mientras todos los presentes reían ajenos a que tenían delante suyo sus propios cadáveres, desgarrados y reventados unos, y pacíficamente dormidos con gas otros. Pero todos al fin y al cabo estaban muertos y esparcidos por el suelo, y poca distinción merecían entre ellos. La escena era dramática; y como la voz de un niño en una película de terror, o la cara sonriente de un payaso entre la oscuridad, que los muertos hicieran vida normal, le cortaba la respiración y le angustiaba…
Pero de repente se daba cuenta de que estaba en la mejor parte de una canción de 12 minutos y pico, y se le escapaba una lágrima que al llegar a la boca construía una pequeña sonrisa, en ese mismo autobús, habiendo pasado 4 o 5 paradas entre las que podría haber estado la suya, igual de indiferente que las demás. Y daba gracias a algo por ser consciente de todo eso, y saber que era capaz de escribirlo, reconociendo que no era mérito, sino suerte.

Esto no es un final feliz, sino el principio triste de algo.

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